De salida 5 km de carretera, se enfila la cosa y paso adelante, estiro un poco el pelotón y veo que la gente no va como para tirar cohetes y sonrío lobunamente, triste de mí, entramos en una campa y la cosa se rompe, voy sobre el 10 controlando perfectamente la situación hasta que al girar me encuentro de morros con una montaña enorme, los nativos se bajan de la bici y, con mi cara de sorpresa grabada, veo como empiezan a correr cuales cabras montesas por la ladera de la montaña, no hay camino visible, solo se ve a lo alto del montecito de marras unas lejanas figuras que identifico como controles de la carrera, empiezan a pasarme locos con bicis a cuestas a velocidades de infarto. Yo, pobre de mí, no puedo hacer más que santiguarme y avanzar a mi habitual paso de tortuga hacia la lejana cima. En el camino veo como los animales esos tienden a converger hacia una verja situada a la izquierda con la que se ayudan a subir ladera arriba, la virgen, lo que me espera...
Más de media hora después alcanzo la cima rodeado de una espesa niebla, esperando que en cualquier momento aparezca un Braveheart con una hacha y me libere de ese sufrimiento, en la bajada rozo el suicidio, no por la velocidad, sino porque mientras trazo la bajada con bastante dignidad montado en mi flamante nueva Merida de ciclocross, me adelanta no uno sino 2 energúmenos con la bici al hombro, dejándome más tirado que un mocho usado.